jueves, 23 de octubre de 2014

                                                          es pájaro que hecha a volar
                                                     es pájaro que hecha a volar

martes, 21 de octubre de 2014


 

                        d e s a r m a r    el    p e s o

 

                                                           “Falta mucho para la nada, como si todavía

                                                      hubiera que liberar un exceso de existencia”.

                                                                                                         

                                                                                  Joaquín O. Giannuzzi

 

                                  

 

identidad

 

quién pudiera saberlo

una de las dos

es la que espera

quién lo diría

madreselva o margarita

ternura de perros

que aúllan

 

y las dos

 

pobres

 

se esconden

 

 

 

 confesión

 

quiero decirte

que tu cuerpo es mi cuerpo

 

 anoche imaginé

esa soledad

 

 

 

 

 

 

 

 

despojo del transeúnte

 

le dijeron

que preguntara

y preguntó

 

le dijeron

que sostuviera

con su sombra

cada noche

 

en definitiva

es lo único que le queda

 

 

 

 

en esta hora

                        a Tiziano

 

 

 

cobijarte

ahora

en esta tarde

que le pertenece a la ausencia

porque tu mano

derrotó el insomnio

del insomne

la mano tibia

que tiembla

en esta tarde

a la hora del abrigo

 

 

 

 sobre la muerte 1

 

 

si supieras

acumulé campanas

en días soleados

con mar presente

crepitante de olas muertas

en caracoles azules

que guardan el viento

 

entonces

la muerte

¿es sólo eso

o todo eso?

 

 

 

obre la muerte 2

 

muchas veces la noche es un hueso

de carne helada

que se esconde en la panza

de los perros

que lloran

no de hambre

sí de tristeza

 

 

 

 

lo que queda del paraíso

 

no culminamos aún la infancia

hay un cielo gris

en el fondo de los sauces

que olvidamos

la nena se acompaña

la nena derriba

la música de los perros y da el salto

 

el umbral es esta herida

de gato abandonado

que se esconde

adentro

de un silencio amarillo

insustituibles

los dos caminan juntos

 

 

 

el viento

 

                          

y todo lo recupera el viento

                          

pero a veces

                          

no es así como sucede

 

 

 

 no olvidar

 

                        

no olvidar

no poseer

no ser esclavo de la memoria

 

 

 

el descreído

 

 

y no me importa no quiero saber de ese dolor

cada cual con su cada cual

porque el peso

pesa

 

 

 

acerca del dolor

 

voy a dejar el corazón en paz

voy a dejar mi corazón en paz

para no morir

 

 

  

maúllo niebla

 

maúllo niebla

de pelaje oscuro

cada día

al borde de los platos olvidados

no por codicia

sí por ausencia

 

 

 

ahora

 

ahora me pregunto por la poesía     

                                  

el poema que ahora escribo

no deja de escupir el hastío

la vanidad de las texturas

que se desvanecen

por puro instinto

o por esa casualidad de las cosas

de la vida

 

ahora la sensación se despliega

como para aliviar el paso

del peso que succiona

y succiono con los dientes

y me pregunto

¿importa el poema?

 

cada cual con su historia

enumera sus vacíos

                                  

 

domingo, 14 de septiembre de 2008

diálogo acerca de la creación y la locura Silvia Mathieu y Pablo Balbis

publicado en la Revista Posdata (1ra parte)

_P.B
Porqué nuestro interés por la vida de escritores y artistas que han rozado la locura o se han internado en ella (con o sin vuelta)? Locura, palabra sin fondo. Hay que lavarse la boca antes de usarla. Es una palabra terrible. Es una palabra como un jardín de tierra pantanosa. Es como se dice: no podés saber qué es, hasta que no estés ahí.

-S.M

Sí, muchos fueron los artistas que tuvieron que atravesar parte de su vidas en un psiquiátrico.
¿Quién pudiera salvarse de la locura?, ¿Quién de la razón?, ¿Quién pudiera?.
Hospicios, guaridas, espacios laberínticos en donde por un instante la vida muestra su caos, siendo la única manera de alivianar ese dolor a través de una hoja en blanco, de una partitura, un pedazo de arcilla tibia para modelar los cantos de la noche, noches de maldolor, noches de epifanía. Esperando la música que agiganta alguna estrella de la mañana . Pienso en Jacobo Fijmann,, en Virginia Wolf, en Sylvia Plath, poetas y artistas deslumbrantes, que han llevado sus palabras al máximo del despojamiento, la misma Alejandra Pizarnik, cuyos versos han cambiado toda la lírica del siglo XX, es como comúnmente se dice, se tragó el siglo a lo que se refiere a la poesía contemporánea.
Vicente Zito Lema en su libro Conversaciones con Enrique Pichon-Rivière sobre arte y locura, Pichon-Riviére nos dice que en el cuadro de El Bosco Extracción de la piedra de locura (título que utiliza Pizarnik para uno de sus libros), el pintor nos enseña en verdad: que lo que se extrae de la cabeza del alienado es una flor y no una piedra.

-P.B
Es una flor, casi como una forma de decir ternura. Los escritores que cruzaron la frontera fueron allí buscando un refugio a la soledad y al desamparo. Son ellos los que manejan las formas más avanzadas de la comunicación, las más complejas. Por eso llega un momento en que sufren de enmudecimiento. Pensemos en Rimbaud. Pensemos en nuestro Bustriazo Ortiz. ¿Qué hay del otro lado?. la locura es algo muy complejo. Si a esto le adicionamos la carga vital del que interpenetra la existencia, la situación se complejiza aún más. Trilling, en el Escritor y la Sociedad habla de neurosis, pero la neurosis es algo que puede sufrir cualquier persona, de hecho nadie está librado de ella. Pero hace hincapié en la relación que se establece entre el artista y la neurosis como un campo fértil para la creación. Por lo demás y considerando a la locura como una situación extrema y de sufrimiento, parece ser que en ella algunos han encontrado la fortaleza para atravesar los avatares de la vida..

-S.M
Y por suerte tuvieron el arte como una forma más de anticipación, ya que fueron visionarios y muchos de ellos hoy son clásicos y seguirán siéndolo, pensar que en su época fueron rechazados....
Volviendo a este tema de creación y locura o de locura y creación, no puedo dejar de pensar en esos textos de esos autores que antes mencioné, que tanto me conmueven, esa conmoción tiene que ver con esa manera de decir tan nítida, tan única, tan impostergable, nada pretendo en este poema sino es desanudar mi garganta.
Si no vino es porque no vino. Es como hacer el otoño. Nada esperabas de su venida. Todo lo esperabas. Vida de tu sombra ¿qué quieres?. Un transcurrir de fiesta delirante, un lenguaje sin límites, un naufragio en tus propias aguas, oh avara. (A.Pizarnik de Extracción de la piedra de Locura 1968).

domingo, 27 de abril de 2008

poemas

pregunta sustancial

quién me quita los hilos destejidos
el tormento la rebelión del miedo
que feroz enciende una danza con su boca
bebiendo pequeños goterones
que se desprenden
de una lluvia infinita


la sombra

comprendo
lo inestable de la imagen
sobre la mesa
el peso del agua
que desmigaja
en tenues apariencias
buscando un final remoto
entre la verdad
y los próximos días


cotidianos

reímos
sabiendo de la intemperie
con fotografías recortadas
en tazas y platos

piden aire y victoria





américa piedra sobre piedra

es otra herida
porque el cielo
vuelve a morder la oscuridad
vuelve a encerrar el poema

necesitamos brazos que se abran
y modelen rostros lluviosos
porque américa desciende
con la certeza de recuperar
sus piernas
con la certeza de recuperar
su cuerpo
con la certeza de abandonar
su jaula

busca formas en el mundo
formas iniciales de la tristeza
piedra sobre piedra


punto y línea

dibujo el fuego
en los túneles
que fragmentan el vacío
pero igual nos perdemos
en la memoria
de otra tierra que sufre
sin fronteras
sin fugas
en un mar en un faro
doliendo todos el dolor
y amaneciendo
entre pobres perdones

heterónimos

“No el placer, no la gloria, no el poder: la libertad únicamente la libertad”
Fernando Pessoa


despacio despacio
la vida transcurre así
como el miedo
como querer ser noche y esperar

y si nada
y si todo
toda es nada

entro por la selva más inhóspita y precisa
ellos y yo
con el mismo sol
y la misma muerte


porque el dolor
suele parecerse a una hebra
sobre un espejo
y la toco
y me alivio

ahora es cuando salimos
ilesos y fugaces en un oficio que nos identifica
ahora la celda es impar un puño cerrado
que se abre a los costados del mundo
fragmentos para la dicha

1

este refugio traspasa toda necesidad
que llevás adentro

lo sabemos
multiplicar el paraíso es volver
a la infancia

aumentar la noche el amor la palabra el tiempo

inventarnos
entre las estrellas y las raíces
un sitio exacto
la sombra del gesto que se eleva


y la casa abre sus puertas
a la danza
y me miro en vos
soy en tus ojos un mar que se expande
transparente
detenido
en esa inmensidad donde sos


2

el universo se redime
bebe niebla fresca

estar en este lugar engendrada por la dicha
de los sueños dichosos
estar en este lugar con claroscuros
imitando un silencio de rembrandt

el latido enumera lentamente
lo que existe

las palabras crecen

resucitar mi voz y hacerme pájaro